Los dolores que puede soportar un ser vivo
son casi infinitos
y esto es la prueba de algo, pero
nada de lo que recuerdo
puedo estrecharlo con la firmeza de mis palabras
todo se confunde entre la penumbra
del interior y la perseverante
claridad del exterior
como el almidón que deja el arroz
en el agua
como el tono, quiero decir,
de la ceguera.
En medio de la locura que en el presente nos ofrecen las posibilidades de la inteligencia artificial, abierta a cualquier usuario, entre el pánico y el asombro de la creación automática del chat GPT-4, este libro nos devuelve la confianza en el poderoso misterio del creador sin nombre. Sin nombre, pero humano, radicalmente humano. En la tradición del pseudónimo transformador y de los heterónimos esenciales de Fernando Pessoa. Un libro de intrigas palaciegas, de hermosos verdugos, pérfidos salteadores de caminos y convictos surgidos del realismo mágico. Una obra que hubiera suscrito Borges perfectamente, renunciando a su nombre, él también, compartiendo la misma ceguera visionaria que aquí comparece.
