La mano izquierda es la que mata es un conjunto de relatos que demuestran que la muerte es una cosa siniestra, que la vida se pasa en un soplo (en el corazón), que la sístole y la diástole son el sonido de una bola de pimpón en la educación sentimental deconstruida, derribada (¿derrideana?) por autoficciones, apropiaciones y metaficciones postmodernas. La violencia y la identidad, el infinito y la palma de la mano, el lenguaje y la ¿verdad?: la red de sentidos que conforman estos relatos construye una memoria dolorosa y extraña con una sonrisa y un sunrise de trampas y tramoyas que violentan con una amplia infantería lingüística la infancia y su inocencia, la juventud y el deseo, la madurez y la autoconsciencia.
Estos relatos entran a matar, pero son el golpe fiero de un analista, de un esteta, de un ingenio no lego en construcción, de un pensador inteligente y sentimental. No hay en ellos movimiento en falso, avance sin sentido, palabra de más. Son la estocada perfecta que demuestra que realidad y ficción sangran por igual.
