Por fin nos alcanzan las memorias del fundador, guitarrista e insigne compositor de Black Sabbath, alabado por propios y extraños, pero más aún, si cabe, por sus cofrades (Ozzy Osbourne, Bill Ward y Terry "Geezer" Butler) y demás compañeros de armas. Y sí, también por todos venerado por concebir y alumbrar el sonido que iba a cambiar la historia del rock para siempre: el (nunca suficientemente bien ponderado, ni por muchos tolerado) fragor guitarrero del heavy metal, «el sonido de un mundo que se desmoronaba».
De la primigenia escoria que brotara de la fragua del rock duro británico, surgiría en el oeste de la Inglaterra proletaria este entrañable y disparatado disturbio sonoro comandado por el guitarrista (aquí autobiografiado) que aunó a un díscolo hatajo de tunantes dispuestos a subvertir lo que la todopoderosa industria discográfica ordenaba y disponía. El sonido sin parangón de Iommi traía causa de una lesión que sufrió en los dedos de su diestra mientras trabajaba (ironías del destino) en una fábrica de chapa metálica. Ese fue el origen de aquel sonido oscuro y gótico, diferente a cuanto se había escuchado hasta entonces, y que capturaría el espíritu de su época. Los Sabbath (apodados «los Beatles del heavy metal» por Rolling Stone) se convertirían en una superband, destrozando los tímpanos a medio mundo y vendiendo sus discos por millones. Como cabría suponer, Iommi llevaría la vida de una gran estrella del rock; llamado estaba a ser carne de leyenda y a lucir las cicatrices propias de las noches de excesos y locuras que a todo roquero de pro se le suponen. A decir verdad, todos los tópicos de la azarosa vida del roquero a la antigua usanza hunden sus raíces en las vivencias de Black Sabbath: las drogas, el libertinaje, la bebida, las mazmorras, la presión, el dolor, las conquistas, los hombres de las discográficas, los contratos, el baterista explosivo, los críticos, los regresos, los cantantes, el escenario de Stonehenge, la música, el dinero, la locura.
De todas sus diabluras y desventuras, Iommi da cuenta en esta épica singladura que abriría las puertas del heavy metal a todos los adoradores de aquel sonido forjado en las profundidades del inframundo sónico. Desempolvad, pues, mártires del head-banging, vuestras acartonadas chupas, sacad brillo a tachuelas, chapas y espuelas, y reservad vuestras pelucas con extensiones para la lectura del Evangelio sabatino. Uno de sus más conspicuos compañeros en Sabbath ya alzó el vuelo este verano, pero de sus épicos desvaríos colectivos nos quedará siempre esta fehaciente (y estupefaciente) auditoría interna.
