Entrar en los relatos de Esmeralda Berbel. Penetrar en un vergel frondoso, sensual y onírico. Descubrir flores comestibles, plantas sanadoras, collares de pétalos, mariposas extraviadas. Hallar mujeres que florecen y otras que se vuelven árboles, plantas viajeras que se desarrancan de su tierra, abuelas, padres, madres e hijas, miedos, huidas, cicatrices, desamores, amores y silencios.
Entrar en los relatos de Esmeralda Berbel con los pies descalzos, los poros abiertos y sin querer entenderlo todo. Seguir sus pasos, dejarse envolver por sus palabras trenzadas como lianas preciosas. Y así, sólo así, sentir el olor de la tierra, el crujir de los tallos cortados, las caricias de las corolas, el gusto de las flores del ciruelo, el perfume secreto de las anémonas.
Escuchar la canción triste de la mandrágora.
Ver el color de las nueces cuando caen del árbol y nadie las recoge.
Y el rojo de la sangre del corazón de las amapolas.
La editora
